Те мы, что без всяких сомнений дождутся войны

Те мы, что без всяких сомнений дождутся войны, те мы, что собрали витраж в глубине небосвода, идут по фрагментам обугленной острой зимы, сжимая в руках инструменты огня и свободы.

Тем нам, что не видят часов и считают следы, тем нам, что прошили насквозь неудачные точки, никак не укрыться от тени растущей беды, никак не привыкнуть лежать под землей в одиночку.

Не мы, что шагали на запад, ушли на восток. Не мы, что не знали свободы, сгорели и спились. На свежих могилах из пластика красный цветок. Все линии жизни в дорогу чистилища свились.

Не нам, что трубили парады и делали сталь, не нам, что измазали кровью народ и отчизну, им всем отобьётся разбитый кувалдой февраль, им всем отобьются обычные важные жизни.